Отправлено 24 ноября 2005 - 00:53
5 августа, понедельник.
За вчерашние сутки 106 миль.
Самолеты уже непрерывно, один за другим.
Ночью, только заступил, из под тучи порыв, брочинг, и генакер в клочья. Не говоря ни слова, поставили геную, Зигмас спустился вниз, выглядывает со стопкой.
- Выпей, хороший был парус.
Первый раз на разливе, до этого всегда я.
Генакер – мечта Зигмаса после Индийского океана, намучались они тогда с Борисычем по слабым ветрам. Перешили его из одного из спинакеров в Севастополе.
Утром разбудил стук по палубе. На часы – семь утра, на вахту рановато. Выглянул, серо, подсвистывает.
- Звал?
- Парусность надо уменьшить.
- Туча, вроде впереди.
- Это не из-под нее свистит.
- С чего начинать?
- Генуя, нет, грот.
Кое как зарифился, уже и стихать стало. Время 07-40, приготовил завтрак и на вахту.
Первые два часа при некотором подобии ветра фордак на дурной волне. Потом подуло. Итог – 15 миль. За полсуток – пятьдесят.
Пока у Зигмаса дует в самый раз.
Виталий вчера пытался, что-то передать, не разобрали. А ведь с деньгами ясности нет!
6 августа, вторник, 62-й день (58).
Ранним утром вошли в Карибское море! Сент-Джонс на западной стороне острова Антигуа, решили огибать его с юга. Вода такой голубизны, какой еще не встречали. Крупномасштабной карты района нет, глубин не знаем, идем на свой страх и риск. Дальше к западу от Сент-Джонса есть небольшой островок, Зигмас опасается, что к нему может отмель идти. Замечаем вдалеке мачту яхты, идущей недалеко от берега со стороны Сент-Джонса. Зигмас облегченно вздыхает. Подошли ближе, Боже, это катамаран. Связались по УКВ, они успокоили насчет глубин.
Вдоль берега, под пальмами виллы, возле некоторых на якорях, теперь уже хорошо видно, стоят парусные катамараны. Рай, да и только.
Из туристического справочника об Антигуа: «Одно из самых знаменитых курортных мест мира. Большинство наиболее комфортабельных отелей предлагает свои гостям полный спектр услуг и удобные номера с верандами и балконами, выходящими на морской берег»
Сент-Джонс расположен в глубине небольшой бухты, куда ведет неширокий фарватер, огражденный буями. Медленно лавируемся от буя к бую. Я на носу, готовый в любой момент отдать якорь.
Никаких признаков марины не видно. Ветер скис, инерция слабеет, надо принимать решение, куда швартоваться. Ткнулись в торец городского пирса.
Не ужели Атлантику перемахнули? Эмоции пока не обуревают. По сложившей традиции иду оформляться. У основания пирса проходная с турникетом, сразу за ней портовый офис. Внутри не худой мужчина черной наружности. Подаю бумаги.
-Зачем пришли?
Гордый проделанным:
- Мы океан пересекли!
- А сюда зачем зашли?
Уже не так уверенно:
-Устали, да и припасы надо пополнить.
В это время в офис заходит женщина необъятных размеров, тоже в форме. Между служащими начинается легкий флирт, на меня ноль внимания. Робко напоминаю о себе.
- Тебе к ней, - говорит толсяк.
Передаю свои документы толстухе, интересуется, когда будем уходить, ставит в паспорта штампы с датами прихода и отхода. Все, свободен. Спрсили, где встали.
-Там и стойте.
Оказывается марина с южной стороны острова, мы ее прошли. Полагаю, что Зигмас навряд ли примет решение возвращаться. Так и вышло.
Интересуюсь ближайшим банкоматом. Предупредили, что сегодня в городе практически ничего не работает – последний день карнавала. Слава Богу не первый! На подходе мы видели какую-то шумную процессию на берегу. Грешным делом подумали – похороны, что ли?
С трепетом вставляю карту в банкомат, жму баланс – нарисовавшаяся сумма повергает в легкий шок. Я еще не знаю курса доллара США к восточно-карибскому доллару. Банкомат выдал итог в этой валюте. Как оказалось, за американский бакс дают около трех долларов карибских. Совершаю несколько операций по выдаче наличных, за одну, больше двадцати их долларов, банкомат не дает, захожу в ближайший магазин и, упиваясь представившейся возможностью, набираю всего, чего пожелаю, не обращая внимания на довольно приличные цены, заботясь только о том, чтобы донести все до яхты.
Когда, появляюсь на лодке, глядя на мою физиономию и на пакеты в руках, Зигмас все понял. Начинаем праздновать приход.
Со стороны города отчетливо доносится барабанная дробь. Зову Зигмаса прогуляться, он отказывается. Беру видеокамеру и ухожу один.
Карнавальная процессия, растянувшись примерно на километр, медленно движется по узким улочкам Сент-Джонса. Боже, какие мулатки! Их слегка прикрытые тела, несмотря на мощь, изящны и грациозны. Совершая недвусмысленные телодвижения, карнавал течет мимо. Зрителей не много, все в колонне, иногда мелькают европейские лица. Меня увлекает толпа и вот я, поддавшись всеобщему экстазу, уже совершаю какие-то немыслимые пируэты, подергивая бедрами на манер Майкла Джексона.
Возбужденный, в полной темноте, город освещен плохо, возвращаюсь на яхту.
- Зигмас, ты много потерял.
В ответ он вяло отмахивается.
Уже собрались спать, стук по корпусу, выглядываю, лодка моторная под бортом. Русский голос:
- Вы не с Камчатки?
Как тесен мир! Саша Череп, бывший камчадал, ныне одессит работает по контракту капитаном на антигуанском танкере «Рут», мы видели его на рейде, когда заходили в порт. Они нас тоже видели, звали по УКВ, да мы станцию не включали.
Не слушая возражений, Саша пересаживает нас в моторку и везет на танкер. Судно маленькое, комсостав, четыре человека, весь украинский. С Сашей постоянно плавает его жена, а сейчас еще и сын студент на каникулы из Одессы приехал. Душевный вечер, вернее ночь. Вернулись на лодку часа в три.
Переполнен навалившимися событиями, сон не идет. Вода по корме ярко освещена прожектором с пирса, в круге света замечаю плавающую по поверхности огромную рыбину. Иду за ружьем. Возвращаюсь – рыбы нет. Ложусь на палубе в засаду. Прождал минут двадцать, больше не появилась. Заснул под самое утро.